JOE HENRY

Joe Henry és un músic extraordinari que aquest any ens ha regalat un disc maravellós: Civilians. Clàssic i amb classe, música atemporal que no decepciona a ningú que tingui una mica de bon gust.
Estarà a la Sala Apolo el 18 de febrer... jo no me'l penso perdre.



Aprofito per comunicar que, coincidint amb l'últim dia de l'any, L'Obscura tanca per un periòde indefinit.
Gràcies a totes i tots els que algún cop l'heu llegit o heu participat!!

THE JAYHAWKS - MARK OLSON

Considero que The Jayhawks van ser una de les bandes més infravalorades de la dècada passada. Les seves melodies eren sencillament perfectes i el binomi Mark Olson - Gary Louris eren els responsables d'aquella maravella. Pels qui no els coneixeu us vull posar la que per a mi és la millor cançó dels anys 90, es diu "Blue".



Mark Olson va abandonar el grup, que amb Gary Louris al capdavant, va mantenir una carrera més que digna. El treball de Mark Olson acompanyat de la seva dona Victoria Williams també era destacable, però el trencament de la relació ens ha tornat el millor Mark, i a sobre ha possibilitat el retrobament amb Gary Louris en un parell de cançons.
Aquesta cançó es diu "National Express"

HIRO MATSUOKA

Interessant exposició del fotògraf japonés Hiro Matsuoka a la Kowasa Gallery.
La seva obra suggereix noveles i obres de teatre a partir de fotografies que no son representacions. Presenta la primera monografia que comparteix títol amb l'exposició: "Scenes and stories".

TEKKONKINKREET

... I jo em pregunto, això per qué no s'ha pogut veure als cinemes d'aquest país?
Estrenada a Berlín, Tekkonkinkkreet és la història de dos nois orfes amb personalitats oposades que sobreviuen als violents carrers de la ciutat de Treasure. Després de veure el trailer, no desepereu... es pot trobar en DVD.

OFÈLIA

I
En las aguas profundas que acunan las estrellas,
blanca y cándida, Ofelia flota como un gran lirio,
flota tan lentamente, recostada en sus velos...
cuando tocan a muerte en el bosque lejano.

Hace ya miles de años que la pálida Ofelia
pasa, fantasma blanco por el gran río negro;
más de mil años ya que su suave locura
murmura su tonada en el aire nocturno.

El viento, cual corola, sus senos acaricia
y despliega, acunado, su velamen azul;
los sauces temblorosos lloran contra sus hombros
y por su frente en sueños, la espadaña se pliega.

Los rizados nenúfares suspiran a su lado,
mientras ella despierta, en el dormido aliso,
un nido del que surge un mínimo temblor...
y un canto, en oros, cae del cielo misterioso.

II
¡Oh tristísima Ofelia, bella como la nieve,
muerta cuando eras niña, llevada por el río!
Y es que los fríos vientos que caen de Noruega
te habían susurrado la adusta libertad.

Y es que un arcano soplo, al blandir tu melena,
en tu mente traspuesta metió voces extrañas;
y es que tu corazón escuchaba el lamento
de la Naturaleza –son de árboles y noches.

Y es que la voz del mar, como inmenso jadeo
rompió tu corazón manso y tierno de niña;
y es que un día de abril, un bello infante pálido,
un loco miserioso, a tus pies se sentó.

Cielo, Amor, Libertad: ¡qué sueño, oh pobre Loca! .
Te fundías en él como nieve en el fuego;
tus visiones, enormes, ahogaban tu palabra.
–Y el terrible Infinito espantó tu ojo azul.

III
Y el poeta nos dice que en la noche estrellada
vienes a recoger las flores que cortaste ,
y que ha visto en el agua, recostada en sus velos,
a la cándida Ofelia flotar, como un gran lis.

Arthur Rimbaud
(link per a la Versió original en francès )

El quadre de Millais:

CHARLES CHAPLIN

Del 20-12 al 27-04, al Caixaforum hi podrem veure l'exposició "Chaplin en imatges". Ja tinc moltes ganes de veure-la i retrobar-me amb el còmic més universal!!

iLIKETRAINS

No ho puc evitar.
A vegades hi han certs grups que els escoltes per primer cop i penses "no estan malament". El dia següent els tornes a posar, vas fent coses, la música va sonant. Els dies pasen i una melodia se t'enganxa. "De quin disc era? ah si, d'aquells anglesos", vas a buscar la cançó i sona la següent, "ostres que bona és aquesta també" i et vas avançant mentalment a la melodia.
Poc a poc, el tens dins, i directament el busques, t'omple, i ja no fas cap valoració de si et recorden a aquelles guitarres de Godspeed You Black Emperor o Explosions In The Sky, no penses en Black Heart Procession com el primer dia, simplement t'envaeix.
Actualment ja no hi ha valoració, m'importa poc si aporten coses noves o no a la història de la música, o si hi han discos millors actualment, és el que ara m'agrada escoltar.

The Deception

HOUDINI

En motiu del pròxim llançament del nou single, "Dig, Lazarus, Dig!!!", Nick Cave ens diu a la seva web el següent:
"Ever since I can remember hearing the Lazarus story, when I was a kid, you know, back in church, I was disturbed and worried by it. Traumatized, actually. We are all, of course, in awe of the greatest of Christ's miracles - raising a man from the dead - but I couldn't help but wonder how Lazarus felt about it. As a child it gave me the creeps, to be honest. I've taken Lazarus and stuck him in New York City, in order to give the song, a hip, contemporary feel. I was also thinking about Harry Houdini who spent a lot of his life trying to debunk the spiritualists who were cashing in on the bereaved. He believed there was nothing going on beyond the grave. He was the second greatest escapologist, Harry was, Lazarus, of course, being the greatest. I wanted to create a kind of vehicle, a medium, for Houdini to speak to us if he so desires, you know, from beyond the grave. Sometimes, late at night, if you listen to the song hard enough, you can hear his voice and the sad clanking of his chains. "I don't know what it is but there is definitely something going on upstairs", he seems to be saying. It is, most of all, an elegy to the New York City of the 70's." - Nick Cave

DESEO, PELIGRO

Amb unes ganes terribles espero el nou film del taiwanès Ang Lee.
Després d'una filmografia molt variada (La Tormenta de Hielo, Brokeback Mountain...), el director torna a situar una història a Xina, concretament a un Xangai ocupat per les tropes japoneses, on membres de la resistència lluiten contra els colaboracionistes. Sacrifici, classicisme i altes dosis de sexe en una pel·lícula ue està rebent molt bones crítiques i que té en el repartiment a un dels millors actors del món, Tony Leung.
Quines ganes!



Aqui teniu el trailer:

ARVO PÄRT

Un dels més brilants compositors del nostre temps ens ofereix una classe magistral del seu "Fur Alina".
Qualsevol persona que hagi escoltat a Arvo Pärt, sap de la gran espiritualitat que hi ha a la seva música i de la capacitat de commoure, removent ànimes i llàgrimes.
Grandiós.



Per si us heu quedat amb més ganes, Björk, després d'un passeig per Barcelona, li fa una petita entrevista.



Per finalitzar, us deixo dos fragments d'obres seves:
Fratres
Cantus in Memory of Benjamin Britten

L'ART DE DERYK THOMAS

Gràcies a l'últim disc d'Angels of Light, he descobert l'obra de Deryk Thomas (Liverpool 1966), centrada en pintura, dibuix i il·lustració.
Com podreu descobrir, els dibuixos retros de Thomas es mouen entre unes expressions tendres i ingènues i un fons realment malaltís, determinats detalls enfosqueixen la primera percepció de la imatge que tenim davant, habitualment càndida.
Espero que, com a mínim, us entri curiositat... a mi m'encanta!

ORDINADORS ANTICS

No sóc en absolut un freaky de la informàtica, més aviat el contrari, quan he de sol·lucionar qualsevol problema relacionat amb el meu pc simplement ho dono per perdut...i és que per a mi tot això del bytes, discs durs, xarxes, etc., no significa més que una eina per a coses com ara escriure en aquest blog.
Per això és curiós que em vegi recordant aquells antics ordinadors que funcionaven amb cintes de cassete i que no tenien més memoria de la ara et trobes a qualsevol telèfon mòbil. Commodore, Spectrum, Atari... marques que no significaran res, però que a molts ens remonta a l'inici d'una (ingènua) època en la que al·lucinavem amb Star Wars, ens barallavem amb els primers video-jocs i pensavem que arrivariem a l'espai acompanyats d'un d'aquells prodigiosos ordinadors.
Aquí teniu un link nostàlgic que us dibuixarà algun somriure: Vintage Computers

FUNNY GAMES

Una de les pel·lícules més aterradores dels últims anys es portada al circuit americà amb un remake del que s’encarrega el seu director, el grandiós Michael Haneke. Pel que es veu al trailer, a part de la desaparició de Naked City a la banda sonora, poques novetats aportarà a la versió original cosa que, vist el mal que pot arribar a fer Hollywood a obres meravelloses, és d’agrair.
El repartiment és de luxe: Tim Roth (al que sempre associarem ja amb Reservoir Dogs o Pulp Fiction), Naomi Watts (li he de fer un article a part...) i el que possiblement es convertirà, si no ho és ja, en un dels millor actors del món, Michael Pitt (veieu “Soñadores” o “Last Days”), en el paper de dolentot dolentot.
No crec que qui l’hagi vist en tregui gaire cosa nova, a part de veure les interpretacions d’aqeusts monstres de la interpretació, Això si, d’una cosa me n’alegro: el Sr. Haneke ja tindrà molts més diners, amb tot el que això pot tenir de positiu pels seguidors del seu cinema.

Trailer del remake:


Trailer de la pel·lícula original:

NICK DRAKE

Curiosament aquelles entrades que he fet amb més il·lusió i carinyo són les que han quedat sense comentaris, així que imagino que aquesta no serà una excepció.
El día que m'estigui morint hauré oblidat moltes coses, però d'entre les que m'emporti allí on vagi estarà aquesta melodia única. "Pink Moon".

LA FORTALEZA DE LA SOLEDAD

Brooklyn. Dylan y Mingus. El soul, el rock, el hip-hop, el punk. Els 60's, els 70's, els 80's... Els super-herois. Les drogues. Els graffitis. Conflictes racials. L'escola. La parella.
Jonatham Lethem aconsegueix amb aquest llibre fer un extraordinari viatge per Brooklyn a través del temps, de la mà d'uns personages entranyables i reals, barrejant d'una forma gairebé miraculosa tots els ingredients anteriorment citats i fent-nos escoltar a través de les seves paraules la banda sonora de tota una època.
Dediqueu temps a llegir aquesta maravella. Un dels primers grans llibres del segle XXI.

" Linus Millberg, amigo de Dylan, emerge del gentío con un vaso de cerveza y grita:
- Dorothy es John Lennon, el Espantapájaros es Paul McCartney, el Hombre de Hojalata es George Harrison y el León es Ringo.
- Star Trek -ordena Dylan por encima de la gangosa música country que pinchan en el CB entre actuación y actuación.
- Fácil -responde a gritos Linus-. Kirk es John, Spock es Paul, Bones es George, Scotty es Ringo. O Chekov, después de la primera temporada. Da lo mismo, es un Ringo mezcla de Scotty y Chekov. Los suplentes son siempre Georges y Ringos de repuesto
- Pero ¿Spock, el que no tiene corazón, y McCoy, el que no tiene cerebro, no son como el Hombre de Hojalata y el Espantapájaros? Y, por tanto ¿Dorothy no sería Kirk?
- No te enteras. Eso son coincidencias superficiales. Lo de los Beatles es un arquetipo, la formación humana básica. Todo, de manera natural, acaba adoptando la forma de los Beatles. Es inevitable.
- Repíteme los tipos.
- Progenitor responsable, progenitor genio, hijo genio, hijo payaso."

HOMENATGE

Fernando Fernán Gómez (Lima, 21-08-21; Madrid 21-11-07)

RICHARD AVEDON

Fa uns anys, al Caixaforum, es va programar una exposició fantàstica de Richard Avedon, el títol si mal no recordo era "In The American West". En ella el gran retratista captava una sèrie d'essers humans sobre un fons blanc (marca de la casa), i d'una forma directe i punyent les fotografies servien per a denunciar la cara fosca del somni americà.


L'obra d'Avedon és extensa i maravellosa, centrada en el retrat. Us recomano moltíssim que visiteu la web de la Richard Avedon Foundation i que ompliu la vostra vida d'imatges d'aquest geni. Això si no el coneixieu, es clar, ja que estic segur que per a molts és una obvietat.

MOHAMED XUKRI

M’agradaria parlar de Mohamed Xukri (1935-2003), escriptor marroquí nascut a la regió del Rif. D’ell en vull destacar la seva obra més coneguda: “Al-jubz al-hafi” (traduïda en català com “El pa de cada dia” i en castellà com “El pan desnudo”). Aquesta obra forma part d’una trilogia conjuntament amb “Zaman al-Ajta” (“El temps dels errors”) i “Rostros, Amores, Maldiciones”.
“El pa de cada día” és un obra autobiogràfica, on Xucri relata els seus anys de crua infantesa, plena de violencia i duresa. Traduïda a una dotzena de llengües, va estar prohibida al seu país i li valgué a Xucri la persecució dels integristes.

Espero que aquest fragment, tot i la seva cruesa, us animi a llegir-lo, ja que el llibre també és ple de moments entranyables:

“Moltes vegades mon pare em sorprenia en el carrer i m’agafava pel darrera, de la camisa, m’entortolligava el braç darrera l’esquena amb una mà i amb l’altra m’inflava a cops i m’acovardia fins que em feia sagnar. I jo, aleshores, sabia que el seu cinturó militar m’esperava a casa. Quan les mans i els peus se li cansaven de fotre’m cops, em mossegava el muscle o el braç; em pessigava les orelles, em galtejava. Si em pegava en el carrer, algunes persones solien intervenir-hi i me’n lliuraven. Al final ell ja no va poder fer-ho, perquè quan m’agafava jo em deixava caure a terra i cridava enfollit. Tot seguit començava a pegar cops de peus des de terra fins que aconseguia deslliurar-me’n. Després, ja a distància, el maleïa, a ell i a tot el món, escopint al cel i a la terra.”

Si en voleu saber més consulteu aquesta pàgina on se li fa un complet homenatge: mundoarabe.org

ALFABETS CURIOSOS

Això que veieu es diu "Type in the sky" i és obra de Lisa Rienermann. D'una manera molt original fotografia el cel i els edificis de Barcelona per a convertir-los en un alfabet.
Aquesta fotografia l'he trobat a la web de David Airey, on recopil·la curiosos alfabets fets amb llum, pels, objectes, etc. Tota una curiositat que us recomano.

mp3 per acompanyar: ABC. Tiger Lillies

THE DEVASTATIONS

Berlín, Nick Cave, Leonard Cohen, cels grisos, fred, Bowie a Berlín, Blixa, l'àngel, melancolia, australians a Berlín, classe, rock, el cel sobre..., Rosa. The Devastations.

THE ASSASSINATION OF JESSE JAMES BY THE COWARD ROBERT FORD

Això pinta però que molt bé! Un Brad Pitt que guanya amb l'edat, una fotografia fantàstica, tons crepusculars... anirem a treure entrades mentre escoltem la banda sonora, a càrrec de Nick Cave i Warren Ellis.

THE FRAMES

Acabo de visitar el blog de Sylvia i després de llegir les seves sensacions al veure la pel·lícula "Once" m'he trobat amb un vídeo d'una versió del tema "Falling Slowly" dels irlandesos The Frames, interpretat pel seu cantant Glen Hansard i Marketa Irglovai (protagonistes del film). La veritat és que no em puc estar de penjar el tema original. M'encanta.

JOSÉ GONZÁLEZ

José González és un suec d'ascendència argentina que fa poc temps va tenir certa repercusió amb una versió que va fer del tema "Heartbeats" del grup The Knife. Ara ha tret un nou disc, "In Our Nature", delicat i contingut, ple de precioses melodies entre les que destaco "Cycling Trivialities", una bonica versió del "Teardrop" de Massive Attack, o aquest "Down The Line" que aquí penjo en vídeo. El tindrem a Barcelona el 22 de novembre.

NEIL YOUNG AND CRAZY HORSE

Hi han melodies que un dia es queden clavades ben endins i saps que, des d'aquell moment, t'acompanyaran per a la resta de la teva vida. Només cal escoltar el sentiment amb el que Neil Young toca la guitarra, la seva ànima passa a ser unes maravelloses notes que van estar prohibides durant molts anys per part de la dictadura del general: Cortez the Killer.
Neil Young amb Crazy Horse, és a dir, Billy Talbot al baix, Ralph Molina a la batería i "Poncho" Sampedro a la guitarra. Són moments que justifiquen l'art, la vida, la música...moments que dignifiquen l'esser humà. Inmens.

THE TRINITY SESSION

L'any 1.987, Cowboy Junkies gravaven en una esglesia el que seria el disc més important de la seva carrera i un dels més maravellosos i delicats de la seva època. 20 anys després els germans Timmins i companyia tornen a la Trinity Church acompanyats d'amics com Vic Chesnutt, Ryan Adams o Natalie Merchant, per a celebrar aquell moment màgic.
Aquests són uns extractes de la festa d'anniversari d'un disc irrepetible.

MARILYN

No puc dir abolutament res que no s'hagi dit sobre Marilyn, ni aportar-vos cap link especial, fins i tot estic segur que les fotografies que he inclòs ja les coneixeu... però no me'n puc estar, si es que és la carona més bonica de la història del cinema!!!

Fotografia d'Alfred Eisenstaedt (1953)

Fotografia de Bert Stern (1962)

mp3 per acompanyar:
My Heart Belongs To Daddy. Marilyn Monroe & Cole Porter

CHIHO AOSHIMA

Després de disfrutar molt amb l'exposició d'Aya Takano, he seguit investigant sobre aquest nou art nipó i a més dels ja coneguts Yoshitomo Nara o Takashi Murakami, vull resaltar una de les membres del col·lectiu Kaikai Kiki, fundat per aquest últim. La noieta nascuda a Tokio l'any 1974 es diu Chiho Aoshima i a part de l'obra que esteu veient, anomenada Strawberry Fields, en té una de fascinant, City Glow, en plena estació Gloucester Road a Londres.
Es podrà visitar una exposició de l'artista a la Fundació Joan Miró entre el 25 de gener i el 24 de març de 2008.

mp3 per acompanyar:
Apple Bomb. Deerhoof
Green Eyed Devil. Melt Banana

MARY MARGARET O'HARA

Mary Margaret O'Hara és possiblement una de les millors cantants vives. Nascuda a Toronto (de nou Canada), ha publicat un sol disc, "Miss America" (1988), a part de bandes sonores i col·laboracions en discs recopilatoris o d'homenatge a diferents artistes.
Aquesta carrera tan puntual li ha donat una imatge encara més misteriosa de la que la seva pròpia veu ja és capaç de suggerir. Per si n'hi hagués poc, també ha participat com actriu en diverses pel·lícules i en teatre.
Com era d'esperar no existeix cap web oficial, però si la d'un fan que ha anat recopilant informació i segueix, com pot, la seva trajectòria: the very unofficial m2oh web site

Amb vosaltres, Mary Margaret O'Hara, en una de les poques gravacions que podreu trobar.

ASIA ARGENTO

Doncs si, crec que és un adorable bitxet.
No us ho sembla?

(La música de Pixies, "Hey")

JOHN COLTRANE

John Coltrane, el meu músic preferit del segle XX, acompanyat d'Elvin Jones (batería), McCoy Tyner (piano), Eric Dolphy (flauta) i Jimmy Garrison (contrabaix), interpretant la maravellosa "My Favourite Things".
Si has arribat fins aqui, disfruta!

ARAKI

Nobuyoshi Araki (Tokio, 1940).

Les seves obres, que juguen amb la pornografia i el bdsm, es poden trobar en llibreries per a tots els públics al costadet de llibres de cuina o d'una edició barata de la Bíblia. Fa gràcia veure les cares dels despistats que obren aquelles pàgines.

M'encanta.

IN THE MOOD FOR LOVE

Em posa la pell de gallina. Mai tan poques paraules havien dit tant, mirades que expliquen una història... i Tony Leung, Maggie Cheung, la música, l'elegància, tot...

SCOTT WALKER

Extraordinari, incorruptible, original, inquietant, fosc, arriscat. Són alguns dels molts adjectius amb els que podriem qualificar a Scott Walker. Amb 64 anys, lluny de buscar la comoditat segueix optant per oferir-nos, obra rera obra, treballs més complexes, majúscules obres d’art sonor. Scott Walker deixa en entredit a la majoria de músics joves que pretenen etiquetar-se com els més moderns i revolucionaris. Després del seu últim treball, "The Drift", publicat el 2006, reapareix amb una obra singular: “And Who Shall Go to the Ball? And What Shall Go to the Ball?”, música composada per a una peça de dansa contemporània. Per a celebrar el seu nou disc, he penjat el vídeo del tema “Jesse” de l’àlbum “The Drift” juntament amb el trailer del documental dedicat a la seva figura: “30 Century Man”

"Jesse" (2006)


"30 Century Man" Trailer (2006)

JOEL PETER WITKIN

Es força complicat trobar a vegades un bon reportatge d'un artista que et sembli interesant. Crec que aquest es prou revelador del treball inquietant, desagradable i magnètic de Joel Peter Witkin.

QUALSEVOL NIT POT SORTIR EL SOL

Records d'infantesa. Records d'una època que ja no tornarà.
La maravellosa cançó de Sisa il·lustrada en un video delicat i artesanal trobat a youtube

ALLEN GINSBERG

No em puc imaginar aquest Blog sense aquestes paraules en el seu contingut. El gran poema americà (també en versió original en aquest link).

HOWL
por Allen Ginsberg
Para Carl Salomón
I
Vi las mejores mentes de mi generación destruidas por la locura, hambrientas histéricas desnudas,

arrastrándose por las calles de los negros al amanecer en busca de un colérico pinchazo,

hipsters con cabezas de ángel ardiendo por la antigua conexión celestial con el estrellado dínamo de la maquinaria nocturna,

que pobres y harapientos y ojerosos y drogados pasaron la noche fumando en la oscuridad sobrenatural de apartamentos de agua fría, flotando sobre las cimas de las ciudades contemplando jazz,

que desnudaron sus cerebros ante el cielo bajo el El y vieron ángeles mahometanos tambaleándose sobre techos iluminados,

que pasaron por las universidades con radiantes ojos imperturbables alucinando Arkansas y tragedia en la luz de Blake entre los maestros de la guerra,

que fueron expulsados de las academias por locos y por publicar odas obscenas en las ventanas de la calavera,

que se acurrucaron en ropa interior en habitaciones sin afeitar, quemando su dinero en papeleras y escuchando al Terror a través del muro,

que fueron arrestados por sus barbas púbicas regresando por Laredo con un cinturón de marihuana hacia Nueva York,

que comieron fuego en hoteles de pintura o bebieron trementina en Paradise Alley, muerte, o sometieron sus torsos a un purgatorio noche tras noche,

con sueños, con drogas, con pesadillas que despiertan, alcohol y verga y bailes sin fin,

incomparables callejones de temblorosa nube y relámpago en la mente saltando hacia los polos de Canadá y Paterson, iluminando todo el inmóvil mundo del intertiempo,

realidades de salones de Peyote, amaneceres de cementerio de árbol verde en el patio trasero, borrachera de vino sobre los tejados, barrios de escaparate de paseos drogados luz de tráfico de neón parpadeante, vibraciones de sol, luna y árbol en los rugientes atardeceres invernales de Brooklyn, desvaríos de cenicero y bondadosa luz reina de la mente,

que se encadenaron a los subterráneos para el interminable viaje desde Battery al santo Bronx en benzedrina hasta que el ruido de ruedas y niños los hizo caer temblando con la boca desvencijada y golpeados yermos de cerebro completamente drenados de brillo bajo la lúgubre luz del Zoológico,

que se hundieron toda la noche en la submarina luz de Bickford salían flotando y se sentaban a lo largo de tardes de cerveza desvanecida en el desolado Fugazzi’s, escuchando el crujir del Apocalipsis en el jukebox de hidrógeno,

que hablaron sin parar por setenta horas del parque al departamento al bar a Bellevue al museo al puente de Brooklyn,

un batallón perdido de conversadores platónicos saltando desde las barandas de salidas de incendio desde ventanas desde el Empire State desde la luna,

parloteando gritando vomitando susurrando hechos y memorias y anécdotas y excitaciones del globo ocular y shocks de hospitales y cárceles y guerras,

intelectos enteros expulsados en recuerdo de todo por siete días y noches con ojos brillantes, carne para la sinagoga arrojada en el pavimento,que se desvanecieron en la nada Zen Nueva Jersey dejando un rastro de ambiguas postales del Atlantic City Hall,

sufriendo sudores orientales y crujidos de huesos tangerinos y migrañas de la china con síndrome de abstinencia en un pobremente amoblado cuarto de Newark,

que vagaron por ahí y por ahí a medianoche en los patios de ferrocarriles preguntándose dónde ir, y se iban, sin dejar corazones rotos,

que encendieron cigarrillos en furgones furgones furgones haciendo ruido a través de la nieve hacia granjas solitarias en la abuela noche,

que estudiaron a Plotino Poe San Juan de la Cruz telepatía bop kabbalah porque el cosmos instintivamente vibraba a sus pies en Kansas,

que vagaron solos por las calles de Idaho buscando ángeles indios visionarios que fueran ángeles indios visionarios,

que pensaron que tan sólo estaban locos cuando Baltimore refulgió en un éxtasis sobrenatural,

que subieron en limosinas con el chino de Oklahoma impulsados por la lluvia de pueblo luz de calle en la medianoche invernal,

que vagaron hambrientos y solitarios en Houston en busca de jazz o sexo o sopa, y siguieron al brillante Español para conversar sobre América y la Eternidad, una tarea inútil y así se embarcaron hacia África,que desaparecieron en los volcanes de México dejando atrás nada sino la sombra de jeans y la lava y la ceniza de la poesía esparcida en la chimenea Chicago,

que reaparecieron en la costa oeste investigando al F.B.I. con barba y pantalones cortos con grandes ojos pacifistas sensuales en su oscura piel repartiendo incomprensibles panfletos,

que se quemaron los brazos con cigarrillos protestando por la neblina narcótica del tabaco del Capitalismo,

que distribuyeron panfletos supercomunistas en Union Square sollozando y desnudándose mientras las sirenas de Los Álamos aullaban por ellos y aullaban por la calle Wall, y el ferry de Staten Island también aullaba,

que se derrumbaron llorando en gimnasios blancos desnudos y temblando ante la maquinaria de otros esqueletos,

que mordieron detectives en el cuello y chillaron con deleite en autos de policías por no cometer más crimen que su propia salvaje pederastia e intoxicación,

que aullaron de rodillas en el subterráneo y eran arrastrados por los tejados blandiendo genitales y manuscritos,

que se dejaron follar por el culo por santos motociclistas, y gritaban de gozo,

que mamaron y fueron mamados por esos serafines humanos, los marinos, caricias de amor Atlántico y Caribeño,

que follaron en la mañana en las tardes en rosales y en el pasto de parques públicos y cementerios repartiendo su semen libremente a quien quisiera venir,

que hiparon interminablemente tratando de reír pero terminaron con un llanto tras la partición de un baño turco cuando el blanco y desnudo ángel vino para atravesarlos con una espada,

que perdieron sus efebos por las tres viejas arpías del destino la arpía tuerta del dólar heterosexual la arpía tuerta que guiña el ojo fuera del vientre y la arpía tuerta que no hace más que sentarse en su culo y cortar las hebras intelectuales doradas del telar del artesano,

que copularon extáticos e insaciables con una botella de cerveza un amorcito un paquete de cigarrillos una vela y se cayeron de la cama, y continuaron por el suelo y por el pasillo y terminaron desmayándose en el muro con una visión del coño supremo y eyacularon eludiendo el último hálito de conciencia,

que endulzaron los coños de un millón de muchachas estremeciéndose en el crepúsculo, y tenían los ojos rojos en las mañanas pero estaban preparados para endulzar el coño del amanecer, resplandecientes nalgas bajo graneros y desnudos en el lago,

que salieron de putas por Colorado en miríadas de autos robados por una noche, N.C. héroe secreto de estos poemas, follador y Adonis de Denver -regocijémonos con el recuerdo de sus innumerables jodiendas de muchachas en solares vacíos y patios traseros de restaurantes, en desvencijados asientos de cines, en cimas de montañas, en cuevas o con demacradas camareras en familiares solitarios levantamientos de enaguas y especialmente secretos solipsismos en baños de gasolineras y también en callejones de la ciudad natal,

que se desvanecieron en vastas y sórdidas películas, eran cambiados en sueños, despertaban en un súbito Manhattan y se levantaron en sótanos con resacas de despiadado Tokai y horrores de sueños de hierro de la tercera avenida y se tambalearon hacia las oficinas de desempleo,

que caminaron toda la noche con los zapatos llenos de sangre sobre los bancos de nieve en los muelles esperando que una puerta se abriera en el East River hacia una habitación llena de vapor caliente y opio,

que crearon grandes dramas suicidas en los farellones de los departamentos del Hudson bajo el foco azul de la luna durante la guerra y sus cabezas serán coronadas de laurel y olvido,

que comieron estofado de cordero de la imaginación o digirieron el cangrejo en el lodoso fondo de los ríos de Bowery,

que lloraron ante el romance de las calles con sus carritos llenos de cebollas y mala música,
que se sentaron sobre cajas respirando en la oscuridad bajo el puente y se levantaron para construir clavicordios en sus áticos,

que tosieron en el sexto piso de Harlem coronados de fuego bajo el cielo tubercular rodeados por cajas naranjas de Teología,

que escribieron frenéticos toda la noche balanceándose y rodando sobre sublimes encantamientos que en el amarillo amanecer eran estrofas incoherentes,que cocinaron animales podridos pulmón corazón pié cola borsht & tortillas soñando con el puro reino vegetal,

que se arrojaron bajo camiones de carne en busca de un huevo,

que tiraron sus relojes desde el techo para emitir su voto por una eternidad fuera del tiempo, & cayeron despertadores en sus cabezas cada día por toda la década siguiente,

que cortaron sus muñecas tres veces sucesivamente sin éxito, desistieron y fueron forzados a abrir tiendas de antigüedades donde pensaron que estaban envejeciendo y lloraron,que fueron quemados vivos en sus inocentes trajes de franela en Madison Avenue entre explosiones de versos plúmbeos & el enlatado martilleo de los férreos regimientos de la moda & los gritos de nitroglicerina de maricas de la publicidad & el gas mostaza de inteligentes editores siniestros, o fueron atropellados por los taxis ebrios de la realidad absoluta,

que saltaron del puente de Brooklyn esto realmente ocurrió y se alejaron desconocidos y olvidados dentro de la fantasmal niebla de los callejones de sopa y carros de bomba del barrio Chino, ni siquiera una cerveza gratis,

que cantaron desesperados desde sus ventanas, se cayeron por la ventana del metro, saltaron en el sucio Passaic, se abalanzaron sobre negros, lloraron por toda la calle, bailaron descalzos sobre vasos de vino rotos y discos de fonógrafo destrozados de nostálgico Europeo jazz Alemán de los años 30 se acabaron el whisky y vomitaron gimiendo en el baño sangriento, con lamentos en sus oídos y la explosión de colosales silbatos de vapor,

que se lanzaron por las autopistas del pasado viajando hacia la cárcel del gólgota -solitario mirar- autos preparados de cada uno de ellos o Encarnación de Jazz de Birmingham,

que condujeron campo traviesa por 72 horas para averiguar si yo había tenido una visión o tú habías tenido una visión o él había tenido una visión para conocer la eternidad,

que viajaron a Denver, murieron en Denver, que volvían a Denver; que velaron por Denver y meditaron y andaban solos en Denver y finalmente se fueron lejos para averiguar el tiempo, y ahora Denver extraña a sus héroes,

que cayeron de rodillas en desesperanzadas catedrales rezando por la salvación de cada uno y la luz y los pechos, hasta que al alma se le iluminó el cabello por un segundo,

que chocaron a través de su mente en la cárcel esperando por imposibles criminales de cabeza dorada y el encanto de la realidad en sus corazones que cantaba dulces blues a Alcatraz,

que se retiraron a México a cultivar un hábito o a Rocky Mount hacia el tierno Buda o a Tánger en busca de muchachos o a la Southern Pacific hacia la negra locomotora o de Harvard a Narciso a Woodland hacia la guirnalda de margaritas o a la tumba,

que exigieron juicios de cordura acusando a la radio de hipnotismo y fueron abandonados con su locura y sus manos y un jurado indeciso,

que tiraron ensalada de papas a los lectores de la CCNY sobre dadaísmo y subsiguientemente se presentan en los escalones de granito del manicomio con las cabezas afeitadas y un arlequinesco discurso de suicidio, exigiendo una lobotomía al instante,

y recibieron a cambio el concreto vacío de la insulina Metrazol electricidad hidroterapia psicoterapia terapia ocupacional ping pong y amnesia,

que en una protesta sin humor volcaron sólo una simbólica mesa de ping pong, descansando brevemente en catatonia,

volviendo años después realmente calvos excepto por una peluca de sangre, y de lágrimas y dedos, a la visible condenación del loco de los barrios de las locas ciudades del Este,

los fétidos salones del Pilgrim State Rockland y Greystones, discutiendo con los ecos del alma, balanceándose y rodando en la banca de la soledad de medianoche reinos dolmen del amor, sueño de la vida una pesadilla, cuerpos convertidos en piedra tan pesada como la luna,

con la madre finalmente ****** , y el último fantástico libro arrojado por la ventana de la habitación, y a la última puerta cerrada a las 4 AM y el último teléfono golpeado contra el muro en protesta y el último cuarto amoblado vaciado hasta la última pieza de mueblería mental, un papel amarillo se irguió torcido en un colgador de alambre en el closet, e incluso eso imaginario, nada sino un esperanzado poco de alucinación

-ah, Carl, mientras no estés a salvo yo no voy a estar a salvo, y ahora estás realmente en la total sopa animal del tiempo-

y que por lo tanto corrió a través de las heladas calles obsesionado con una súbita inspiración sobre la alquimia del uso de la elipse el catálogo del medidor y el plano vibratorio,

que soñaron e hicieron aberturas encarnadas en el tiempo y el espacio a través de imágenes yuxtapuestas y atraparon al Arcángel del alma entre 2 imágenes visuales y unieron los verbos elementales y pusieron el nombre y una pieza de conciencia saltando juntos con una sensación de Pater Omnipotens Aeterna Deuspara recrear la sintaxis y medida de la pobre prosa humana y pararse frente a ti mudos e inteligentes y temblorosos de vergüenza, rechazados y no obstante confesando el alma para conformarse al ritmo del pensamiento en su desnuda cabeza sin fin,

el vagabundo demente y el ángel beat en el tiempo, desconocido, y no obstante escribiendo aquí lo que podría quedar por decir en el tiempo después de la muerte,

y se alzaron reencarnando en las fantasmales ropas del jazz en la sombra de cuerno dorado de la banda y soplaron el sufrimiento de la mente desnuda de América por el amor en un llanto de saxofón eli eli lamma lamma sabacthani que estremeció las ciudades hasta la última radiocon el absoluto corazón del poema sanguinariamente arrancado de sus cuerpos bueno para alimentarse mil años.

II
¿Qué esfinge de cemento y aluminio abrió sus cráneos y devoró sus cerebros y su imaginación?

¡Moloch! ¡Soledad! ¡Inmundicia! ¡Ceniceros y dólares inalcanzables! ¡Niños gritando bajo las escaleras! ¡Muchachos sollozando en ejércitos! ¡Ancianos llorando en los parques!

¡Moloch! ¡Moloch! ¡Pesadilla de Moloch! ¡Moloch el sin amor! ¡Moloch mental! ¡Moloch el pesado juez de los hombres!

¡Moloch la prisión incomprensible! ¡Moloch la desalmada cárcel de tibias cruzadas y congreso de tristezas! ¡Moloch cuyos edificios son juicio! ¡Moloch la vasta piedra de la guerra! ¡Moloch los pasmados gobiernos!

¡Moloch cuya mente es maquinaria pura! ¡Moloch cuya sangre es un torrente de dinero! ¡Moloch cuyos dedos son diez ejércitos! ¡Moloch cuyo pecho es un dínamo caníbal! ¡Moloch cuya oreja es una tumba humeante!

¡Moloch cuyos ojos son mil ventanas ciegas! ¡Moloch cuyos rascacielos se yerguen en las largas calles como inacabables Jehovás! ¡Moloch cuyas fábricas sueñan y croan en la niebla! ¡Moloch cuyas chimeneas y antenas coronan las ciudades!

¡Moloch cuyo amor es aceite y piedra sin fin! ¡Moloch cuya alma es electricidad y bancos! ¡Moloch cuya pobreza es el espectro del genio! ¡Moloch cuyo destino es una nube de hidrógeno asexuado! ¡Moloch cuyo nombre es la mente!

¡Moloch en quien me asiento solitario! ¡Moloch en quien sueño ángeles! ¡Demente en Moloch! ¡Chupa vergas en Moloch! ¡Sin amor ni hombre en Moloch!

¡Moloch quien entró tempranamente en mi alma! ¡Moloch en quien soy una conciencia sin un cuerpo! ¡Moloch quien me ahuyentó de mi éxtasis natural! ¡Moloch a quien yo abandono! ¡Despierten en Moloch! ¡Luz chorreando del cielo!

¡Moloch! ¡Moloch! ¡Departamentos robots! ¡Suburbios invisibles! ¡Tesorerías esqueléticas!¡Capitales ciegas! ¡Industrias demoníacas! ¡Naciones espectrales! ¡Invencibles manicomios! ¡Vergas de granito! ¡Bombas monstruosas!

¡Rompieron sus espaldas levantando a Moloch hasta el cielo! ¡Pavimentos, árboles, radios, toneladas! ¡Levantando la ciudad al cielo que existe y está alrededor nuestro!

¡Visiones! ¡Presagios! ¡Alucinaciones! ¡Milagros! ¡Éxtasis! ¡Arrastrados por el río americano!¡Sueños! ¡Adoraciones! ¡Iluminaciones! ¡Religiones! ¡Todo el cargamento de mierda sensible!¡Progresos! ¡Sobre el río! ¡Giros y crucifixiones! ¡Arrastrados por la corriente! ¡Epifanías! ¡Desesperaciones! ¡Diez años de gritos animales y suicidios! ¡Mentes! ¡Nuevos amores! ¡Generación demente! ¡Abajo sobre las rocas del tiempo!

¡Auténtica risa santa en el río! ¡Ellos lo vieron todo! ¡Los ojos salvajes! ¡Los santos gritos! ¡Dijeron hasta luego! ¡Saltaron del techo! ¡Hacia la soledad! ¡Despidiéndose! ¡Llevando flores! ¡Hacia el río! ¡Por la calle!

III
¡Carl Solomon! Estoy contigo en Rockland

Donde estás más loco de lo que yo estoy

Estoy contigo en Rockland

Donde te debes sentir muy extraño

Estoy contigo en Rockland

Donde imitas la sombra de mi madre

Estoy contigo en Rockland

Donde has asesinado a tus doce secretarias

Estoy contigo en Rockland

Donde te ríes de este humor invisible

Estoy contigo en Rockland

Donde somos grandes escritores en la misma horrorosa máquina de escribir

Estoy contigo en Rockland

Donde tu condición se ha vuelto seria y es reportada por la radio

Estoy contigo en Rockland

Donde las facultades de la calavera no admiten más los gusanos de los sentidos

Estoy contigo en Rockland

Donde bebes el té de los pechos de las solteras de Utica

Estoy contigo en Rockland

Donde te burlas de los cuerpos de tus enfermeras las arpías del Bronx

Estoy contigo en Rockland

Donde gritas en una camisa de fuerza que estás perdiendo el juego del verdadero ping pong del abismo

Estoy contigo en Rockland

Donde golpeas el piano catatónico el alma es inocente e inmortal jamás debería morir sin dios en una casa de locos armada

Estoy contigo en Rockland

Donde cincuenta shocks más no te devolverán nunca tu alma a su cuerpo de su peregrinaje a una cruz en el vacío

Estoy contigo en Rockland

Donde acusas a tus doctores de locura y planeas la revolución socialista hebrea contra el Gólgota nacional fascista

Estoy contigo en Rockland

Donde abres los cielos de Long Island y resucitas a tu Jesús humano y viviente de la

tumba sobrehumana

Estoy contigo en Rockland

Donde hay veinticinco mil camaradas locos juntos cantando las estrofas finales de La Internacional

Estoy contigo en Rockland

Donde abrazamos y besamos a los Estados Unidos bajo nuestras sábanas los Estados Unidos que tosen toda la noche y no nos dejan dormir
Estoy contigo en Rockland

Donde despertamos electrificados del coma por el rugir de los aeroplanos de nuestras propias almas sobre el tejado ellos han venido para lanzar bombas

angelicales el hospital se ilumina a sí mismo colapsan muros imaginarios Oh escuálidas legiones corren afuera Oh estrellado shock de compasión la guerra

eterna está aquí Oh victoria olvida tu ropa interior somos libres

Estoy contigo en Rockland

En mis sueños caminas goteando por un viaje a través del mar sobre las carreteras a

través de América llorando hasta la puerta de mi cabaña en la noche del oeste

San Francisco, 1955-1956

MALÍ

Sense cap mena de dubte Malí és el país que musicalment més em fascina. Em fascina perquè, tot i ser un dels països més pobres del món, la seva música és extremadament excitant. Fent un resum incomplert a mode exemplificador podriem parlar de Salif Keita, Ali Farka Touré, Oumou Sangaré, Toumani Diabaté, Rokia Traoré, Baba Sissoko, o fins i tot Tinariwen. Tots ells son una petita part de la llista de musics universals d'aquell gran país.
Si afegim el veí Senegal (Cheikh Lô, Baaba Maal, Yossou N'Dour...) , es crea una línia realment al·lucinant, enriquint fins a extrems inimaginables el que es por fer actualment en el món de la música.
L'aparició a Mauritania del disc Nour per part de Malouma, ens aporta l'esperança a crear un triangle màgic en la música de l'Àfrica Occidental

Salif Keita. "Madan"



Ali Farka Touré

HOMENTAGE A LORCA

Dos vídeos. Un que serveixi per no oblidar. L'altre que serveixi per recordar-lo

Lorca assassinat pel feixisme


Leonard Cohen: "Take this waltz"

GINSBERG I DYLAN

Emocionant. Allen Ginsberg i Bob Dylan recitant a Kerouac davant la seva tomba.

PATTI SMITH

"Lo admirable es que el hombre siga luchando y creando belleza en medio de un mundo bárbaro y hostil". Ernesto Sábato

"Horses". 1976.

ROCKY!!

Inigualable entrada triomfant.

TIGER LILLIES

Un fantàstic video del seu tema "Sleep with the fishes", que pertany al disc "Circus Song" (2000)

VINCENT

Una de les primeres mostres del geni de Tim Burton.

NICK CAVE

Despair and Deception, Love's ugly little twins
Came a-knocking on my door, I let them in
Darling, you're the punishment for all of my former sins
I let love in
I let love in

Fotografia: Richard Kern
"Nick Cave, 1996"

mp3: I Let Love In

CONTE DE NADAL

Auster - Keitel - Waits
Innocent when you dream

THE SEEDLING

Fantasmal Bonnie "Prince" Billy, maravellós tema.

CITA (2)

Amo como ama el amor. No conozco otra razón para amar que amarte. ¿Qué quieres que te diga además de que te amo, si lo que quiero decirte es que te amo?
FERNANDO PESSOA

Fotografia: Imogen Cunningham

Untitled (Two Sisters) - 1928

HOMENATGE ( II )

29/09/1912 - 31/07/2007

HOMENATGE ( I )

14/01/1918 - 30/07/2007

EMMANUELLE BÉART

Fumar provoca...

MONTY PYTHON

Ministeri de caminars estúpids.
El Gag.

THE REVOLUTION WILL NOT BE TELEVISED

El gran Gil Scott-Heron

CITA

"¿Es el hombre sólo un fallo de Dios, o Dios sólo un fallo del hombre?"
FRIEDRICH NIETZSCHE


Fotografia: Sebastiao Salgado
Refugiados en el campo Korem, Etiopia, 1984.

JACK READS JACK

De On The Road

JOHNNY READS JACK

De Mexico City Blues.
Per a M.

BALLAD OF THE SOLDIER'S WIFE

Kurt Weill (Dessau, 1900 - New York 1950)

VENUS

Eva Green - New Bond Gril - Nude Video - Funny blooper videos are here

REVERSIBILIDAD

Ángel lleno de gozo, ¿sabes lo que es la angustia,
La culpa, la vergüenza, el hastío, los sollozos
Y los vagos terrores de esas horribles noches
Que al corazón oprimen cual papel aplastado?
Ángel lleno de gozo, ¿sabes lo que es la angustia?

Ángel de bondad lleno, ¿sabes lo que es el odio,
Las lágrimas de hiel y los puños crispados,
Cuando su infernal voz levanta la venganza
Ven capitán se erige de nuestras facultades?
Ángel de bondad lleno: ¿sabes lo que es el odio?

Ángel de salud lleno, ¿sabes lo que es la Fiebre,
Que a lo largo del muro del lechoso hospital,
Como los exiliados, marcha con pie cansino,
En pos del sol escaso y moviendo los labios?
Ángel de salud lleno, ¿sabes lo que es la Fiebre?

Ángel de beldad lleno, ¿sabes de las arrugas?¿
Y el miedo a envejecer, y ese odioso tormento
De leer el secreto horror del sacrificio
En ojos donde un día los nuestros abrevaron?
Ángel de beldad lleno, ¿sabes de las arrugas?

¡Ángel lleno de dicha, de luz y de alegría!
David agonizante curación pediría
A las emanaciones de tu cuerpo hechicero;
Pero de ti no imploro, ángel, sino plegarias,
¡Ángel lleno de dicha, de luz y de alegría!

Charles Baudelaire

LADY DAY

Southern trees bear strange fruit,
Blood on the leaves and blood at the root,
Black bodies swinging in the southern breeze,
Strange fruit hanging from the poplar trees.

Pastoral scene of the gallant south,
The bulging eyes and the twisted mouth,
Scent of magnolias, sweet and fresh,
Then the sudden smell of burning flesh.

Here is fruit for the crows to pluck,
For the rain to gather, for the wind to suck,
For the sun to rot, for the trees to drop,
Here is a strange and bitter crop.